Noche, playa, brisa, caña

Luego de un par de semanas destructivas, y aunque el estrés se ha hecho sentir con todo su poder en mi organismo, me decido a terminar con esta historia. Les presento unos de las secuelas menos esperadas del mundo:

Llegaron a la playa un grupo de sujetos, aforrándose a las sabias palabras del temucano, con un cargamento de botellas, cigarros y la maldita llama antes mencionada.
Por aquellas cosas de la vida, nuestros difuntos y este nuevo grupo compartían lazos y en aquella fatídica playa sus noches se hicieron una. De apoco las piezas del rompecabezas se armaban frente a sus inconcientes ojos en manos del destino sin que nadie pudiera hacer algo al respecto.
Salieron a la cancha las botellas y nuestro equipo, haciendo gala de una ofensiva que ya querría el seleccionado nacional, acababa una a una con ellas, sin misericordia señoras y señores.
Dicen quienes los vieron que en sus ojos se veía el brillo que la batalla saca del alma de quien pelea en purga ya perdida. Un juego del miedo: nadie gana, todos se embriagan.
De fondo se escuchaba la banda sonora de sus vidas, emitida por un par de trovadores improvisados que con sus guitarras se alzaban sobre las olas y hacían de aquella playa un acompañamiento a sus melodías fogateras. La batalla duro horas, observada atentamente por los dioses sorprendidos por los insignificantes ataques de sus insulsas armas, aquellos jóvenes, sin darse cuenta, estaban siendo protagonistas de una historia que nunca será editada para un gran libro, pero que la tierra recordara con detalles por siglos.
Algunos iluminados cuentan que si lograbas ser uno con la naturaleza épica de la situación, podrías haber escuchado conversaciones que mezclaban en perfecta armonía la estupida belleza de lo innecesario con la maravillosa sabiduría de lo culto.
Pero la ira de los dioses se hizo sentir, mas vale tarde que nunca, Dionisio cosecho en estos próceres de la noche la semilla de la derrota y uno a uno fueron cayendo. Heridos y débiles llamaron a la retirada y zigzagueando se dirigieron a sus carpas, por que soldado que arranca sirve para otra guerra.
De a poco cayeron en un letargo momentáneo, y aun descansan esperando otra oportunidad para librar la batalla eterna que aun los espera. Quizás esta vez perdieron, pero en el corazón de este servidor serán siempre héroes, los reyes de la playa. He aquí el tributo a quienes de hoy en adelante serán conocidos como “los 8”
Cambio y fuera

Crónicas de una caña anunciada.

Me entere el día después, como siempre demasiado tarde para hacer algo al respecto. Una playa, cigarros, un coleman lleno de bebestibles y una guitarra se transformaron en la ecuación perfecta para un fin de semana que estos jóvenes no olvidarán.
Se despertaron aquella mañana plagada de cotidianeidad bajo el mismo cielo, iluminado por el mismo sol quemándose a miles de años luz de distancia. La misma brisa playera movía la misma carpa donde se entregaron al sueño la noche anterior. Salieron de la provisoria morada y caminaron sobre la misma arena para dirigirse al mismo mar que bañaba tan redundantemente la misma costa del día que la noche anterior apagó. Se miraron y vieron las mismas caras, arriba de los mismos cuerpos, que vieron hacía un par de horas atrás, antes que la oscuridad las ahogara.
Por lo menos, eso dirían algunos.
Pero tras sobrevivir a estos días de relajo playero, ellos relatan que aquella mañana plagada de cotidianeidad, traía escondida entre las mangas un cielo diferente, iluminado por un sol quemándose un poco mas cerca con cada día que pasa. Sintieron una brisa reponedora, distinta a cualquier otra, que los incitó a salir de aquella carpa tan diferente a como la recordaban, y correr a un mar que ofrecía diligente sus olas exportadas desde los confines del mundo. La arena, que tal como el sol, la brisa y el mar, a simple vista parecía rutinaria, supo recalcar su novedad y entrevieron los infinitos viajes de aquella masa granulada arrastrada por vientos que, en su viaje épico hacia una inevitable muerte en los polos, se transformaban en brisa marina golpeando sus rostros.
Así como las olas, arrastradas por aquel viento patiperro, no eran las mismas del día anterior, al mirarse los jóvenes vieron algo totalmente diferente aquella mañana costera: la cara de la caña.
Como si hubieran sido atacados durante sus sueños por algún mounstro digno de una película clase B (o Z), los cuatro jóvenes presentaban aquellas marcas indiscutibles de una noche de excesos. Sexo, droga y rock and roll hasta morir, pero con la frente en alto, se zambulleron en las frías aguas en un intento desesperado por sobrevivir a aquella deshidratación maquiavélica.
Luego de una reponedora sopa de pollo, estos feligreses de la noche se alzaron de nuevo en pie de guerra, iluminados con esa llama insensata que solo entienden quienes la encienden: los jóvenes (y johnny rotten). La vida es para vivirla dijo Tito Fernández y créanme, ellos la estaban viviendo. Pero como toda buena historia (quien dijo que ésta es una de esas?) tiene un final trágico que ,por esas cosas de la vida, deberás leer en una próxima entrega, si te interesa (cosa que me permito dudar con frenesí).

Minoría

Estuve pensando que no lo hice por probar novedad, ni por olvidar pretéritos. No pretendía encajar en una nueva (ni antigua) tribu social. La idea nunca fue identificarme ni resaltar. No tenia teorías de paz interior al respecto, ni me parecía que lograría ser mejor persona. No había modas, estilos, culturas ni demases en mi mente al momento de dar aquel paso. El plan no era rendir tributo al perro de mi infancia que me acompaño en todas, ni a la serpiente que salvo mi vida. No quería solidarizar con tribus hambrientas del tercer mundo, ni pretendía despertar consciencia sobre la matanza ilegal de ballenas albinas.
Entiendo a la gente que lo hace por alguna de estas razones, pero ¿por que a mi no me llaman la atención? ¿Que me pasa que el deporte nacional no me parece mas que un montón de tipos sudorosos corriendo detrás de un pelota?
Pareciera que vivo en otro mundo, donde doy mi reino por una guitarra, donde el saber que es un tiburón peregrino y como se hacen las pelotas de golf me parece perturbadoramente interesante. Pareciera que mi mundo no sale de una disco repleta de púberes reggetoneros, ni de hordas de las nuevas pokemonas en busca de la mayor incursión insegura por noche (dicho sea de paso: que mierda es una pokemona?).
Y es que me di cuenta que soy un nerd. Si, a lo mas gringo rechazado, parezco un cliché de preparatoria. Gracias globalización. Heme aquí en un mundo totalmente extraño, pero fascinante. Cual Prot lejos de su amado K-Pax, me siento totalmente forastero en este planeta que cada día se parece menos a la tierra.
Pero me gusta ser así, y aquí se hilan las ideas sueltas de estos pequeños párrafos: creo que las cosas que hago, inconciente o concientemente, las hago por que me gusta vivir fuera de la línea socialmente aceptada. Como dice Graffin, el buscar el limite mortal para establecer lo obvio, por lo bajo, me parece estimulante.
Así que lo más probable es que cuando las cosas tomen sentido (o tomen el sentido de la mayoría) las dejare de hacer. No se en que me convierte esto, ni como me encasillarán por eso, pero creo que me mantendré sin clasificar dentro de la taxonomía urbana mientras pueda (amenos que surja una tribu que sea algo así como “los cataldos”)
Aparentemente este torrente insulso me deja con la simple idea de “viva la minoría” y un par de preguntas interesantes: como se perciben ustedes y como encajan (o no) en esta sociedad marciana?.

Si yo fuera tu no leeria esto

Interpretación. Ese toque que le da cada persona a todo lo que interactúa con ella. Por que probablemente “árbol” es mas que una simple planta de tronco leñoso que se ramifica a cierta altura del suelo para un dendrofilo (gracias por al definición Mr. Google), será una amplia gama de sentimientos bizarros que solo el siente. Podemos asociar a inofensivos objetos materiales una cantidad de sentimientos impensados para una maquina que solo ve lo tangible y el árbol ya no es solo un montón de hojas pegadas a un tronco, sino quizás la nostalgia de quien tubo una casa en un árbol como aquel, o profunda tristeza para quien su hija murió aplastada por uno y amor verde para un ecologista empedernido (dendrofilia???xD). Pero esta característica tan interesante de nuestra interacción con el medio, parece aún mas impresionante cuando se lleva al arte, y es justo en este punto donde estuve cavilando por un tiempo, pegado a unos audífonos luego de leer la interpretación en una pagina sobre cierta canción.
Por años la escuche apasionadamente, intentando entender que quería transmitir Vedder. Y creí entender, formé en mi mente una pequeña representación del tema y paso el tiempo. Hasta que ayer leí aquella página y la forma de entender el tema que, aunque no mucho, difería de la mía. Y me pegue la vola’.
¿Por que cuando digo “el grito” en la mente de algunos se generó un vinculo inmediato con Van Gogh y su pintura, otros vieron en su mente a Guayasamín y su grito y otros recordaron a Sarah Michelle Gellar arrancando de un pequeño chino azul?. Parece tener respuesta tan evidente: todos procesamos lo percibido de (a veces muy) diferente manera, y por lo tanto interpretamos diferente y parte de esa diferencia esta dada por que cada vez que lo hacemos traemos a la mesa toda nuestra historia personal y, puesto que el calificativo de “personal” no es azaroso, todos interpretaremos diferente al resto.
Y es ese preciso punto el que hace al arte tan especial, o por lo menos el que deja espacio para esta interpretación, a diferencia del arte concreto e insípido que nos dice todo cuanto tenemos que sentir y entender de él. Me fascina ese espacio vital que ciertas obras mantienen abierto para hincar tus dientes en ellas y meter cuchillo en la medula de su composición para manosear cada rincón de su subjetividad.
Por eso, en música, me gustan artistas como Vedder o Yorke que a simple vista no generan coherencia alguna, pero que al pasar por ti esas notas y letras se recubren de un sentido que ni siquiera ellos imaginaron, es lo que hace inmortal al mundo de la música, es lo que nos apasiona a quienes vemos el mundo pintado de corcheas y llaves de sol: la música no solo la hacen quienes la componen e interpretan, la mitad del trabajo lo hace quien la escucha y la siente.
Y se me antoja preocupante el darme cuenta que a veces, cuando a mi lado solo siento soledad, los únicos que me entienden a la perfección son un puñado de tipos a miles de kilómetros de distancia que a través de un pedazo de policarbonato de plástico lograron atravesar el mundo desde su isla hasta este rincón del planeta y conversar de todo y nada conmigo….y además hicieron una canción al respecto. A veces pareciera que componemos juntos.
Amo esa oportunidad de darle vida a lo que antes de pasar por mi no era mas que mucho ruido y letras. Imprimirle sentido al asunto, y saber que quizás quien escribió aquella pequeña obra maestra probablemente si estaba pensando en espejos retrovisores y policías reflejados en ellos, pero que en mi corazón cada nota suena a emancipación, a superar dolor y aprender de la vida para mirar todo mas claramente desde MI espejo retrovisor.
Y cada persona que aferrado a un parlante del cual brota un poco de música interpreta de diferente manera, otorga un matiz impensado a la trama de la canción, probablemente muy diferente al que le otorga aquella otra persona a un océano de distancia escuchando la misma canción, y es esta variedad la que le da la riqueza característica del mundo del sonido. Cada momento de nuestras vidas hace a la canción diferente, la tiñe de colores distintos, por muy tenues que sean. Es esa arista imposible de medir impresa en cada tema que le pone sonido al día a día, “esa” nota combinada con “esa” letra.
De todas maneras, cada momento de nuestras vidas, cada evento, cada día, cada personaje en nuestra historia tiene un tema propio, una canción que calza perfecto allí y que parece escrita a la medida de nuestros mundos. Quien sabe, solo sé que mi música es mi música, aunque no la haya escrito yo. Cada persona es un artista y cada obra de arte le da vida al mundo y el mundo le da vida al arte.
Al final del día, puedes ser el científico mas objetivo del mundo, recto como una tabla, fiel a los números y solo a ellos, pero aun así tienes que aferrarte por un momento al salvavidas de la locura subjetiva que otros crearon para que tu mundo no se venga abajo. El arte evita que este mundo contaminado con objetividad se acumule en nosotros hasta la explosión, una sola canción abre un poco mi válvula y me salva con su toque preciso de interpretación. ¿Qué abre tu válvula?

Postdata: juro que en mi mente, ideas como la de este texto son mucho mejores que cuando las saco de ella xDxD

falta de sueño

Y no puedes dormir
Escucha al estupido ratón rodar en su pequeña jaula
Mientras la calle encuentra nuevos y extraños sonidos
Con cada ebrio nuevo caminante... coherencia por favor!!
Y tienes que cerrar la maldita puerta abierta
Pero… ¿en que momento se cerro?
JA! Sumérgete en tu propia paranoia
Ahógate en suspenso
Por que esos pasos son muy débiles
Pero muy fuertes a la vez para ser reales
Y como cresta llegaron tan cerca?
Tanta turbulencia solo puede significar una cosa: te dormiste
Pero este sueño no te depara descanso alguno
No con ellos encima tuyo

Duerme feliz

La espera me volvió loco

The waiting drove me mad, you’re finally here and I’m … so faking happy
Si, una espera exactamente de 2 meses y 3 días desde que el encargo se embarco desde Seattle hasta llegar aquí a mis manos en Antofagasta. Pero porque?
Por que esperé estos dos meses por un montón de cds, un dvd, un par de stickers y una membresía al Ten club? Hasta que punto llega el fanatismo como para gastar una brutalidad de plata y esperar todo ese tiempo? Por que me parece tan normal?!
Quien sabe? Y no me interesa entenderlo, lo único q me interesa es que llegue a mi casa cansado, con un panorama desalentador de estudio y nada de sueño por delante, y al ver el paquete café en mi cama todo se fue a la reverenda mierda y lo único que quedo en mi fue algo que muy probablemente solo un niño muy pequeño entenderá. Ese niño que espera todo el día la llegada del viejo pascuero con aquella cosa que desea tanto… potencien eso por mucho y me tendrán a mi abriendo el envoltorio y sacando mi regalo.
Puta, en realidad lo único que quería decir es que ESTOY MAS CONTENTO QUE LA CRESTA! Tengo mis cositas de Pearl Jam, y ahora todo parece estar bien, espero que mañana en la prueba el mundo no se encargue de traer mis pies a la tierra de maneras muy bruscas, y pueda seguir volando un rato mas al son de la mermelada de perlas

Postdata: durante el concierto en el show box, vedder le manda un saludo a un chileno que le contaron que estaba allí en el concierto xD
Postdata2: aquí les dejo otro concierto de pearl jam, para que disfruten y vean que no todas las bandas apestan en vivo he incluso algunas son mejores que en estudio. Live on two legs

Sin Muerte

teamomonse